Estio

 
O vento enche-me as folhas de areia. Tento escrever por entre os grãos que me fazem cócegas, enquanto arrasto a minha mão pelo papel.
Procuro qualquer coisa que encha estas linhas, enquanto o sol queima as minhas costas, e gotas de suor percorrem o meu corpo moreno, também ele cheio de areia, com cheiro a maresia e sabor a sal... Mas a inspiração não quer vir, é mais teimosa que o meu corpo, que preguiça na toalha e adia o refrescante mas gelado mergulho no mar... E percorro esta folha sem nada para dizer, de mente vazia e corpo apático, corpo ocioso, corpo fundido com a toalha estendida na areia, corpo dormindo o sono do estio...